山路在脚下蜿蜒伸展，天城岭的薄雾像一层轻纱笼罩着杉树林。二十岁那年的旅行，我背着简单的行囊独自走在伊豆的山道上。记得转过一个弯道时，忽然听见三味线悠扬的旋律从远处飘来，伴随着清脆的铃铛声。
天城山道上的邂逅
几个身着传统舞衣的身影出现在山路尽头。为首的舞女们迈着轻快的步子，和服下摆随着步伐轻轻摆动。她们像一群迁徙的候鸟，沿着这条古老的山路前往下一个演出地点。我放慢脚步，不自觉地被这支小小的巡演队伍吸引。
队伍中最年轻的舞女走在最后。她约莫十四五岁，梳着传统的岛田髻，发间别着一朵山茶花。当我们的目光偶然相遇时，她微微低下头，手指不自觉地捏紧了和服的袖口。这个细微的动作让我想起故乡的妹妹，也是这样羞涩而拘谨。
薰子那抹纯真的微笑
后来我知道她叫薰子。在山路休息处，她们停下来稍作歇息。年长的舞女们坐在路边的石头上擦拭汗水，薰子却站在一旁，好奇地打量着过往的旅人。当我经过时，她忽然露出一个浅浅的微笑——不是职业化的笑容，而是那种未经世事的、纯粹的笑意。
那笑容让我怔在原地。在东京的咖啡馆里，在学校的走廊上，我从未见过如此不设防的表情。她的牙齿很白，嘴角有两个浅浅的梨涡，眼睛像被雨水洗过的琥珀。这个瞬间永远定格在我的记忆里，比任何风景都更鲜明。
温泉旅馆的初次交谈
傍晚时分，我入住在山间的温泉旅馆。巧合的是，那支舞女团体也在这里落脚。在旅馆的廊下，薰子正跪坐着擦拭地板。看见我时，她慌忙要起身行礼，我摆摆手示意她继续。
“您也是从东京来的吗？”她小声问道，手里的抹布不停转动。我们就这样开始了对话，关于旅途，关于家乡，关于她作为舞女的训练生活。她说话时总是不敢直视我的眼睛，但每个回答都真诚得让人心动。走廊尽头的纸灯笼投下温暖的光，把她的侧影勾勒得格外柔和。
谈话被年长舞女的呼唤声打断。薰子匆匆起身，和服下摆划过一道优美的弧线。“明天还要赶路呢。”她说着，后退两步才转身离去。我站在原处，听见她的木屐声渐行渐远，融进夜晚的虫鸣里。
这段初遇像伊豆的晨雾般轻盈而短暂，却为后来的故事埋下了种子。有时候人生就是这样，某个偶然的相遇，会改变整个旅途的色彩。
伊豆的清晨总带着海风的味道，混合着山林间湿润的草木气息。那几天我调整了行程，不自觉地跟随着舞女们的演出路线。或许是想多看几眼薰子跳舞时的模样，又或许只是贪恋这段旅途中的温暖陪伴。
共同走过的山间小路
山道上的晨光透过树叶洒下斑驳的光点。薰子走在队伍末尾，偶尔会放慢脚步与我并肩而行。她指着路边的野花告诉我它们的名字——桔梗、龙胆、女郎花。这些山野间的寻常花草经她描述，忽然都有了故事。
“奶奶说每朵花里都住着一个小精灵。”她弯腰采下一朵蒲公英，轻轻吹散它的种子。白色的绒毛在阳光下飞舞，像无数个小小的愿望飘向远方。我看着她专注的侧脸，突然觉得这座城市青年与乡下舞女之间，其实共享着同样对美好的向往。
山路陡峭处，她下意识伸手扶了我一把。那只手很小，却意外地有力。触及的瞬间我们都不自然地缩回手，她耳尖微微发红，快步走到前面去了。山风吹起她和服的带子，像一只即将振翅的蝴蝶。
雨中分享的那把油纸伞
午后的骤雨来得猝不及防。我们在茶亭避雨，其他舞女已经结伴先回旅馆。薰子站在檐下望着雨幕，手指无意识地划过廊柱上的木纹。“这雨真大呢。”她轻声说，像是在对雨说话，又像是在对我说。
我撑开随身携带的油纸伞送她回去。伞下的空间意外地狭窄，能闻到她发间淡淡的柚子花香。为了不让她淋湿，我悄悄把伞往她那边倾斜，右肩很快被雨水打湿。她察觉到了，轻轻把伞推回来些：“您会感冒的。”
雨点敲击伞面的声音像三味线的拨弦。我们走得很慢，仿佛这条路永远没有尽头。经过溪流时，她忽然停下脚步，指着雨中的紫阳花说：“像不像舞女的头饰？”那些被雨水打湿的花朵确实像极了振袖和服上华丽的装饰。这个发现让她开心地笑起来，眼睛弯成月牙的形状。
舞女表演时的专注神情
那晚在温泉旅馆的庭院里，她们为住客表演舞蹈。薰子穿着正式的舞衣，脸上施着薄粉。当三味线的乐声响起，她完全变成了另一个人——不再是那个害羞的少女，而是沉浸在千年传统中的舞者。
她的每个动作都精准优美，手中的扇子像被赋予了生命。旋转时，和服的袖摆展开成完美的圆弧；停顿处，眼神里盛满古老物语里的哀愁。我记得特别清楚，当她表演《藤娘》时，真的有夜风吹动庭院里的紫藤花，花瓣纷纷扬扬落在她周围。
表演结束掌声雷动，她却第一时间在人群中寻找我的目光。找到后，那个熟悉的、带着梨涡的微笑又回来了，仿佛在问：我跳得还好吗？我用力点头，她这才安心地跟着其他舞女退场。月光下她的背影渐渐模糊，唯有铃铛的余音还在夜色中轻轻回荡。
这些相伴的时光像一串散落的珍珠，被记忆的丝线仔细串起。很多年后我依然能清晰地回忆起每一个细节——山道的坡度，雨水的温度，还有她跳舞时微微蹙起的眉头。有些相遇注定短暂，却足以照亮往后所有平凡的日子。
码头的汽笛声撕裂了晨雾，也撕裂了这段如梦的旅程。海风带着咸涩的气息，把薰子的头发吹得有些凌乱。她站在甲板上，双手紧紧抓着栏杆，像是要抓住最后一点陆地的温度。我站在岸边，看着轮船缓缓驶离，突然意识到这段感情永远停在了“来不及说出口”的边界。
码头上最后的挥手
她举起手挥动时，袖口滑落露出一截纤细的手腕。那动作很轻，像是怕惊扰了海鸥，又像是担心挥得太用力会把什么珍贵的东西打碎。我至今记得她嘴角努力维持的微笑，还有眼角那抹来不及擦去的水光。
距离让她的身影越来越小，最后化作蓝色和服上的一个白点。奇怪的是，即使隔得这么远，我依然能清晰看见她每次眨眼的瞬间。或许记忆就是这样，总把某些画面无限放大，直到填满所有的思念。
轮船消失在水平线时，海面突然跃起一尾银色的鱼。那瞬间的闪光让我想起她跳舞时发簪的反光，明亮却短暂。我站在码头很久，直到搬运工人都已散去，才发觉手里还攥着今早她悄悄塞给我的桔梗花——已经有些蔫了，花瓣边缘开始卷曲。
留在记忆中的舞姿
回东京的列车上，窗外掠过的风景都带着她的影子。那片稻田让她想起家乡的梯田，这处溪流让她联想起童谣里的场景。而最清晰的，永远是她在月光下旋转的模样。
某个失眠的深夜，我试着在纸上勾勒她跳舞的姿势。可无论怎么画，都抓不住那种神韵。她的舞蹈不只是动作的堆砌，更像把整个灵魂都融进了节拍里。手腕翻转的弧度，脚尖点地的力度，还有随着呼吸微微颤动的衣袖——这些细节在记忆里反而越来越鲜活。
去年在浅草看了一场舞踊表演，领舞的姑娘有几分像她。可当音乐响起，我就知道那不是。薰子的舞蹈里永远带着山野的清新，像初春第一缕穿过竹林的风。专业舞者的技巧固然精湛，却再也找不回那种让心跳漏拍的真挚。
青春最美好的遗憾
朋友常说这段感情太过可惜。我却不这么认为。就像伊豆的温泉永远蒸腾着热气，有些美好注定要保持在恰到好处的距离。再靠近半步，或许就会烫伤彼此。
上个月整理旧物，在箱底发现那时用的油纸伞。伞面上还留着几处雨渍，像是时光凝固的印记。我试着撑开它，空气中忽然飘起若有若无的柚子花香——当然知道是错觉，却依然让人恍惚。
那些没说出口的话，最终都化作了笔下的小说。每当写到薰子的原型，指尖总会不自觉地放轻。有读者来信问为什么不让主角重逢，我回信说：正因为没有重逢，这场相遇才成了永恒。
青春里总该留些这样的遗憾。它们像和服上特意留白的纹样，看似未完，实则圆满。如今在某个疲惫的深夜，偶尔还会想起码头上那个渐行渐远的蓝色身影。然后明白，最动人的永远不是得到，而是曾经那样纯粹地经历过。
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